La Poesía no es lo Mío

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Como parte del curso de escritura creativa que estoy tomando, nos han puesto varios ejercicios tanto para despertar la creatividad, como para descubrir cuál genero es el tuyo.  Y he descubierto esto:  My Poetry Sucks… big time!

La gente dice que el arte es relativo, pero cuando yo misma digo que no es para mí es porque considero que me quemé.  En este ejercicio teníamos que utilizar 20 palabras y con ellas realizar primero un poema de no más de 16 líneas y luego un escrito en prosa de no más de 300 palabras.  Sin meditarlo mucho, sino lo que saliera de la pluma… en este caso del teclado.

Lo primero es que duré como dos horas para poder escribir el poema más cursi y baboso de la bolita del mundo.  Y alrededor de dos minutos para escribir el relato en prosa.  Que dicho sea de paso, si me tomo dos horas para escribir el relato, habría sido un escándalo, porque es muy básico.

Me quedo con la prosa, ésa, como la diarrea… sale sola.

Para muestra:

Intentar,

Iniciar la gran lucha hacia la grandeza

A la que se llega con la evolución del espíritu

La que marca la diferencia entre el ser y estar.

Poner el mayor esfuerzo en cada paso

Desarrollar ilusiones y trabajar sueños

Superando la vida cuando es oscura

No esperando, sino luchando.

Sembrar amor en el camino

Buscar el éxito en nosotros mismos

Llenando de esperanzas los deseos.

Con riesgo a caer en lo mismo.

Tomar impulso de la travesía

Ver el bien en cada esquina

Entender que el destino es impredecible

Sólo depende de lo que tú conquistes.

Estaba sentada en la puerta de la casa, viendo un mango madurito que se mecía con la brisa que hace en Semana Santa.  Aguantando el deseo de pararse.  Pensaba que si intentaba alcanzarlo y tomaba impulso para brincar quizás podría, pero era más la lucha que iba a coger que el esfuerzo que ameritaba dejar la silla.

Era una silla de guano, de esas que hacen en el campo, de las que significan el trabajo  de amor de los artesanos de pueblo;  aquellos que ahogan sus sueños de grandeza en el Sol de las 6, y entierran las ilusiones del espíritu en el ron de las 7 pero sin éxito.  Y es que al amanecer la esperanza les juega una mala pasada, y de nuevo sueñan y de nuevo se ilusionan

Pensaba en las muchas horas que había pasado día tras día en la misma silla, viendo a las personas cruzar el camino. El desarrollo todavía no ha llegado a este paraje olvidado del mundo. La evolución detuvo su travesía en los límites de la comarca. Aquí todo pasaba y todo se repetía.

Era fácil imaginar que nos quedaban años largos detenidos en el tiempo, la superación no existe cuando el alma se conforma. El destino se vislumbra rancio, cuando ni siquiera el hambre tiene éxito en hacernos mover y alcanzar un mango.

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